—¿Y la gramática y la lógica? —pregunté.
—La gramática no es otro tema que el orden secuencial de las ideas. Orden… De lo contrario, subsiste el caos y el caos no es bueno. La lógica es la aplicación de un orden en nuestros menesteres diarios —afirmaba una y otra vez, recostado como un califa en el enorme sillón, porque, debo confesarlo: por alguna razón misteriosa, Belfegor no solo me acompañaba y me instruía en la retórica, gramática y la lógica –el trivium medieval–, sino que al viejo demonio le agradaba arroparse y fumar opio cuando 100 no hablábamos o no estaba instruyéndome en los menesteres a los que había sido encomendado: mi educación, la laboriosa erudición. En esas oportunidades, estaba allí por horas sin hacer nada; fumaba opio, dormitaba, entreabría los ojos y volvía a retomar la pipa de agua en un éxtasis, hasta que caía rendido por el sueño. Así duraba varias horas, mientras yo continuaba escribiendo en una especie de exacerbación, apuntando, haciendo notas en las horas de mi creación artística. Al final, sus ronquidos lo despertaban y, entonces, con aire zalamero y retozón, me decía: —Joven Deford, joven Deford, que esto sea un secreto entre nosotros, pooor favooorrr, pooor favooorrr. No vayan a creer mis hermanos que me tomo muy en serio el pecado que represento, jejeje.
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