CAFÉ VESANIA LITERATURA COSTARRICENSE

literatura costarricense.

https://www.youtube.com/watch?v=gr5l3xkazxI 

LAURA GÓMEZ PRESENTA A JORGE MÉNDEZ-LIMBRICK. PROGRAMA RENACERES. NOVELA. MARIPOSAS NEGRAS PARA UN ASESINO

 Queridos amigos, el próximo episodio de mi programa literario ‘Renaceres’ está casi listo. Me he dedicado profundamente al estudio de un nuevo libro. Por lo pronto, suscríbanse a mi canal de YouTube, lo agradecería mucho.

https://youtube.com/@lauragomezpoeta9207?si=r0dqsn9Um9DoKomn

FRAGMENTO. NOVELA. EN PROCESO. EL VUELO DE LA URRACA.

 

Tú eres un adicto al poder como todo político, vives y no vives. ¿Entonces, la Codicia no está en ti, bribón? ¿No sientes el dolor, tampoco el hambre, ni la sed? Mientes. Ven, recuéstate de nuevo en mi palma, remedo de hombre, acurrúcate, abrígate de los murmullos que te rodean, duerme por un momento, ¡mentiroso!

Fragmento. Novela. En proceso. EL VUELO DE LA URRACA.

Estoy de frente a Casasola Brown FRAGMENTO NOVELA EL RETORNANTE NOCTURNO

 "Estoy de frente a Casasola Brown, nos limita el estanque… pero, no, no creo que sea una contienda, un enfrentamiento de intelectos o del policía o del caza-recompensa – el hombre duro, fuerte, profesional y astuto que ha atrapado a los criminales más importantes y peligrosos de los últimos años- no, por el contrario me hermana una contemplación casi “divina” del hombre. ¿Temor? Por momentos siento el peligro, el salto del tigre, la mordedura de una cobra que llega hasta mí con el aliento frío de los nenúfares pero, también es una adoración y en un complacerme en todo lo que comenta el hombre".

Fragmento  Inédito  Novela  EL RETORNANTE NOCTURNO

NOVELA EL HACEDOR DE SOMBRAS

 

El hacedor de sombras (Bola negra) es una novela de la noche, donde la realidad se fragmenta para dar paso a un mundo onírico. Juegos de espejos, laberintos y asesinatos se encuentran en esta tercera entrega de la tetralogía iniciada con Mariposas negras para un asesino y El laberinto del verdugo.

Las redes de políticos corruptos, de cofradías secretas, de un mundo gótico y de hackers, así como de narcos mexicanos y costarricenses –y sus alianzas–, están presentes en una sociedad enferma en la que el sexo, el poder y el dinero son la triada y el fin último. La trama nos presenta un mundo marginal, fantasmagórico, alucinante; es la epifanía de las voces secretas de la oscuridad.

https://www.editorialcostarica.com/catalogo/2142?fbclid=IwY2xjawIO-O5leHRuA2FlbQIxMAABHT3Yd6rDe4zXXXI_bdeIXRTF_CWXGJBmC89E3xEW4hndJmcFerSyHq76ag_aem_jMK9ITRnt0DxQYfA5c1RfQ

EL RETORNANTE NOCTURNO. NOVELA. INÉDITA.

 ¨ Estamos ante un asesino desprovisto de todo sentimiento y emoción a la hora de la ejecución de las muertes. Creo que para él se está ante un juego. La caza es un juego. No mata por sexo, lujuria o cólera. Asesina y disfruta dejar o colocar los cuerpos como pinturas, esculturas... las maquilla... y las semi desviste a su antojo... es un tributo al cuerpo humano y al asesinato como una manifestación de obra de arte erótico. Si se observan todas las mujeres asesinadas en el siglo xx y xxi y las mujeres asesinadas en el siglo XXIV las similitudes son las mismas: la estética se antepone a cualquier razonamiento de un vulgar y sangriento asesinato. ¡Diferente es Jack the ripper! Ese monstruo que hizo temblar a Londres en la Época Victoriana. Jack es un artista porque nunca fue descubierto, quedó todo en el misterio, lo meramente estético no juega un papel importante, o quizá sí, si usamos el vocablo de “la estética del horror y lo macabro” como algo artístico. ¿No lo cree? Raffo hizo una pausa¨.

Fragmento. Novela. Inédita. EL RETORNANTE NOCTURNO.

Disminuido en mi cuerpo... Fragmento. Novela. Inédita. LA CONFESIÓN.

 

"Disminuido en mi cuerpo y ayudado por el chófer y mi segundo doctor me introduzco de nuevo – y como lo hice 5 días atrás – en el Rolls Royce Phantom.Cuando escucho el golpe seco de la puerta al cerrarse, siento una liberación absurda, como si la muerte y la enfermedad la hubieran dejado en la clínica. 

Con un pertrecho de analgésicos abandono a toda prisa Los Pinos; es absurdo 

pero, 

las ampolletas de morfina me dan cierta tranquilidad, son el tótem del engaño 

porque con solo saber que tengo las ampolletas a la mano, todo se hace más

 fácil, imagino

 que soy el hombre de siempre. Hasta el apetito regresa y pienso ir a cenar

 fuera de 

la Torre Odonata. 

Fragmento. Novela. Inédita. LA CONFESIÓN.

Arte y misterio y no engaño

 

(Detalle. Jardín de los Monstruos. Viterbo, Italia. Duque de Orsini).

Arte y misterio y no engaño – por supuesto- fue lo que plasmó el artista a pedido de Orsini. Imagino, Rubén que desde el primer momento y ya con solo la inscripción situada sobre una de las esfinges: ¨Vosotros que entráis aquí, considerad lo que veis y luego decidme si tantas maravillas están hechas por el engaño o por el arte.¨ Siempre me hizo una voladura de la tapa de los sesos, creo que a cualquiera con un mínimo de sensibilidad artística le conmovería aquel paisaje. 

Fragmento. Novela. Inédita. LA CONFESIÓN.

Descansa, Roberto. Quedáte así inmóvil... FRAGMENTO. NOVELA. LA CONFESIÓN. INÉDITA.

 

Descansa, Roberto. Quedáte  así inmóvil como si ya estuvieras muerto, no te agités, no abrás los ojos. ¿Tenés frío? Por supuesto, cómo no has de tener frío si te has desnudado, te has quitado el pijama y no te has dado cuenta. ¿Por qué te quitaste el pijama? ¿Tenías calor y ahora de repente sentís el sereno de la noche? Roberto, nunca he entendido del por qué en las clínicas no hay cobijas, solo sábanas cuando las sábanas no calientan, mucho menos en la agonía, mucho menos cuando las voces secretas de la noche también duermen. No, no abrás los ojos que te tengo una sorpresa. ¿Me prometés que no vas a abrir los ojos, que no te vas a mover? Júramelo, Roberto, ¿qué sentís? Unos labios que se posan en tus labios. Te recorre un calorcillo por todo el cuerpo. Abajo, más abajo sentís una liviandad que se derrama más allá del poro, más abajo del hueso, en el tuétano. ¿Abrir los ojos? Por el contrario, apretás los párpados como si con aquello hiciera más fuerte la presencia de la mujer, a un palmo de poderla tocar o que ella te vuelva a tocar en el mutismo. Sentís por un momento cómo el cuerpo se difumina en el infinito del universo. Escuchás, pero más que escuchar, estás atento. Ahora escuchás el deslizarse de las sábanas que cubrían tu cuerpo más allá de los pies. Se rasga el silencio en una diminuta elipsis del deseo. En un segundo lance ella roza tus labios con sus labios y su lengua como un animalito curioso busca tu lengua que abres con lentitud como en un ritual pagano. Un sabor dulzón paladeás en la saliva como el néctar oscuro y misterioso ahora que ella se inclina más hacia tu cuerpo. Ahora, tus manos le sirven de apoyo en la cama y sentís el peso de su cuerpo que se funde poco a poco con el tuyo. ¿Abrir los ojos? En verdad aunque lo desearas no podrías hacerlo. 

Te invade una catalepsia y aunque deseás abrir los ojos, no podés. No podés moverte, no podés pronunciar palabra: es una loca ausencia de fuerza, de voluntad que te aqueja, pero contrariamente, no tenés temor, pensás por un  instante que existe una argucia de la mujer, que ella ha provocado el estado cataléptico. Que no ha habido ausencia de vacilación al momento de tocarte, de besarte, de pronunciar tu nombre.

Como el fetiche que no deseas abandonar tratás de abrazar a la mujer, no deseás dejarla, que se aparte de vos, que se escape; aunque sabés que es un intento fallido porque no podés moverte; seguís petrificado en las palabras, en el aire, en tu cuerpo.

Sentís la desnudez de su piel en tu desnudez, su calorcillo, sentís su pubis que roza tu sexo para luego posarse en él como una oscura noche.

¿Te abandonás al misterio, a la incógnita, a esa carne palpitante?

LA CONFESIÓN NOVELA INÉDITA. FRAGMENTO

 

Año: 2054

Sábado 26 de diciembre.

La noche como una catarata de oscuridad asalta tu ojo. Luces mayores y menores inician el camino con vos y con el Rolls-Royce Phantom de color negro. Cerrás las ventanas del vehículo, y ya no escuchás el ruido exterior.  Ya no percibís el olor de las hierbas, ni el inicio del canto de los grillos que desean destronar a la oscuridad. 

 Los ojos del Phantom: rectangulares alumbran la carretera. El Phantom es un caparazón negro y gigante.

El dolor ha sido insoportable. ¡Sos el viejo guerrero abatido en una noche que principia! ¡Ya nada te importa! ¿Qué es la vigilia para vos? Ya no podés pedirle mucho a…  Quizá el tiempo. El tiempo que escapa burdo y constante por en medio de tus propios pensamientos ahora que te ves reflejado en el cristal del vehículo. Farsa o aventura, no, no sabés que ha sido la vida. La vida ha sido como tirar una moneda al aire como en un juego —escudo o corona— y que en ocasiones has ganado y en otras ocasiones has perdido.

¿Quién sos? ¿Caíste de nuevo en la trampa burda del recuerdo? Hay personas que viven solo de recuerdos, de glorias pasadas, de amantes y de amores idos, espejos que ya no poseen formas. 

Sos un profesional, te graduaste de abogado, y luego seguiste escalando posiciones en la sociedad: presidente de varias corporaciones de automóviles de lujo, accionista mayoritario de canales de televisión por cable; ¿el zar de las telecomunicaciones centroamericanas por satélite? 

Pero, ahora, ¿qué sos? ¿Una sombra? ¿Un ovillo de nada, encapsulado en un vehículo que se dirige a una clínica porque te estás muriendo muy despacio?

***

AÑO 2054

Sábado 26 de diciembre. 

Más allá del arco tensado de la noche, soñás. Es un sueño placentero por momentos.  En otros momentos recordás la clínica la Santé donde sucedieron los asesinatos que en verdad nunca fueron solucionados porque, para las autoridades judiciales, fue caso cerrado y que, sin embargo, hoy, final de año, te corroe las entrañas, aquellos hechos. ¿Remordimiento? En verdad, no lo sabés con certeza y quizá en el fondo de tu conciencia no te importa demasiado: lo hecho, hecho está, lo que se dijo, se dijo y lo que se ocultó, mejor así… ¿Callarlo…?

¿Y ahora qué podés hacer? Es una culpa compartida que te ha mantenido en vilo por 30 años. ¡30 años! Ahora que estás al límite de tu existencia, pensás que a nadie le has confesado esos crímenes que nunca abandonaron tu mente. ¿Valdría la pena decirle al mundo, a los medios de comunicación colectiva, a los periodistas torpes lo que en verdad sucedió en la Santé?…

¿Qué sucedió? ... Fragmento. El Retornante Nocturno. Novela.

 ¿Qué sucedió? No lo pudieron atrapar, eso es lo más admirable. Se supone que fue el único crimen que cometió, su única obra de arte. Pero, su firma estaba ahí, porque estos asesinos dejan una firma en sus crímenes, al igual que un pintor o un artista firma sus cuadros o su obra literaria. ¿La firma? Como ya he comentado: la posición del cuerpo, la de los brazos en ángulo recto reproduciendo la fotografía del minotauro de Man Ray, este es el corolario, el punto final a su obra de arte.

— ¡Escalofriante! Dije sin pensarlo.

— Al mediocre, al imitador de artista siempre lo atrapan, pero, al verdadero artista jamás es descubierto… Se habló y se tuvo sospechas de muchas personas del medio artístico de Hollywood de aquella época. Pero, se descartaron. Creo que la mejor hipótesis es que quien realizó el asesinato fue un hombre culto, cultísimo, un cirujano de nombre George Hodel... ¿Razones? 

Fragmento. Novela. Inédita. EL RETORNANTE NOCTURNO. IV parte de MARIPOSAS NEGRAS PARA UN ASESINO.

EL RETORNANTE NOCTURNO. IV PARTE DE MARIPOSAS NEGRAS PARA UN ASESINO.

 

""Se entrevistaron las personas que vieron el cuerpo y declararon bajo la fe del juramento - que, en efecto—, el cuerpo que llevaron a la Morgue Judicial, no era el mismo. E igual, el personal que realizó la autopsia de don Julián Casasola Brown fue un equipo “ad hoc” para aquel momento. Se cuestionó del porqué no estaba su amigo y patólogo, el Dr. Rodrigo Castilleja de la Cuesta. Sin embargo, se pudo corroborar que el galeno en ese momento estaba fuera de San José, que una semana antes solicitaba unas vacaciones adelantadas. Presiones internas del Poder Judicial hizo que el juez autorizado para tales efectos girara una orden de exhumación del cadáver pero, fue risible dicho “mandamiento” a las autoridades del Cementerio General. Todos sabían que el cuerpo había sido cremado. En realidad el mandamiento se envió como un mero formalismo administrativo. ¿Por qué se incineró el cadáver? Su amigo, el licenciado Yglesias Guardia manifestó que por orden del mismo Casasola ordenó que su cuerpo fuera incinerado. Yglesias ante una investigación presentó un poder especial en el cual se le otorgaba la facultad para decidir sobre el cuerpo de don Julián Casasola Brown.

Cabe anotar que don Julián no tenía pariente vivo dado su longeva edad. Tampoco tuvo hijos ni hermanos.

¿Qué fue lo curioso de aquel incidente rocambolesco? Que al final las mismas cenizas fueron esparcidas en el mar, por lo que tampoco se pudo corroborar mediante una investigación molecular de ADN si, en efecto, el cuerpo incinerado fue el de Casasola Brown".

Novela. Inédita. EL RETORNANTE NOCTURNO. IV PARTE DE MARIPOSAS NEGRAS PARA UN ASESINO.

GRACIAS ( IA ) COPILOT DE MICROSOFT, QUE NO ME TRATASTE TAN MAL EN TUS APRECIACIONES COMO ESCRITOR-,

 

GRACIAS ( IA ) COPILOT DE MICROSOFT, QUE NO ME TRATASTE TAN MAL EN TUS APRECIACIONES COMO ESCRITOR-,

COPILOT

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Jorge

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Jorge Méndez Limbrick es un abogado y escritor costarricense, nacido el 6 de noviembre de 1954 en San José, Costa Rica. Es conocido por sus novelas negras y policiales. Algunas de sus obras más destacadas incluyen:

• “Noche sonámbula” (1998)

• “Mariposas negras para un asesino” (2005)

• “El laberinto del verdugo” (2010)

• “Principios nocturnos” (2021)

• “El hacedor de sombras. Bola negra” (2022)

Méndez Limbrick ha recibido varios premios, como el Premio Nacional Aquileo J. Echeverría en novela en 2010 y el Premio Nacional de Narrativa Alberto Cañas en 202012.

¿Te interesa alguna de sus obras en particular?

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¿Cuál es su estilo literario?

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Jorge Méndez Limbrick es conocido por su estilo literario en el género de la novela negra y policial. Sus obras suelen estar marcadas por una atmósfera oscura y tensa, con tramas complejas y personajes profundos. Utiliza un lenguaje preciso y detallado, lo que permite a los lectores sumergirse en los escenarios y en la psicología de los personajes.

Sus historias a menudo exploran temas como la corrupción, la justicia y la moralidad, y están llenas de giros inesperados que mantienen al lector en vilo. Además, Méndez Limbrick tiene una habilidad especial para crear diálogos realistas y envolventes, lo que añade autenticidad a sus narraciones.

¿Te gustaría saber más sobre alguna de sus obras específicas o sobre algún otro autor?

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¿Cuál es su novela más famosa?

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La novela más famosa de Jorge Méndez Limbrick es probablemente “El laberinto del verdugo”. Publicada en 2010, esta obra ganó el Premio Nacional Aquileo J. Echeverría en novela12. Es una secuela de su novela anterior, “Mariposas negras para un asesino”, y forma parte de una trilogía.

“El laberinto del verdugo” se destaca por su compleja trama y su profunda exploración de la psicología de los personajes, ambientada en un San José contemporáneo lleno de intriga y misterio2. La novela ha sido muy bien recibida tanto por la crítica como por los lectores, consolidando a Méndez Limbrick como un autor destacado en el género de la novela negra y policial.

¿Te gustaría saber más sobre esta novela o sobre alguna otra obra de Méndez Limbrick?

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¿De qué trata 'El laberinto del verdugo'?

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“El laberinto del verdugo” es una novela que combina elementos de la novela negra y el thriller psicológico. La historia se desarrolla en un San José contemporáneo y sigue a un grupo de personajes complejos y astutos, cada uno con sus propios secretos y motivaciones. La trama gira en torno a la resolución de múltiples enigmas relacionados con la vida nacional, presentando una narrativa llena de giros inesperados y desafíos para el lector12.

La novela no solo entretiene, sino que también invita a reflexionar sobre temas profundos como la justicia, la corrupción y la moralidad. Méndez Limbrick utiliza su habilidad para crear una atmósfera tensa y envolvente, manteniendo al lector en vilo hasta el final12.

¿Te gustaría saber más sobre algún personaje en particular o sobre otro aspecto de la novela?

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¿Quiénes son los personajes principales?

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En “El laberinto del verdugo”, Jorge Méndez Limbrick presenta una serie de personajes complejos y bien desarrollados. Algunos de los personajes principales incluyen:

• El detective principal: Un investigador astuto y experimentado que se enfrenta a sus propios demonios mientras intenta resolver el caso central de la novela. Su carácter es profundo y está marcado por un fuerte sentido de la justicia.

• El antagonista: Un personaje enigmático y multifacético, cuyas acciones y motivaciones son un misterio que se va desvelando a lo largo de la trama. Este personaje añade una capa de tensión y suspense a la historia.

• La víctima: Una figura clave en la trama, cuya historia y circunstancias personales son cruciales para el desarrollo del misterio. La exploración de su vida y su entorno proporciona pistas importantes para la resolución del caso.

• Los secundarios: Una variedad de personajes secundarios que enriquecen la narrativa, cada uno con sus propias historias y conexiones con el caso principal. Estos personajes ayudan a crear un mundo narrativo complejo y realista.

Estos personajes, junto con la atmósfera oscura y la trama intrincada, hacen de “El laberinto del verdugo” una lectura fascinante y envolvente.

¿Te gustaría saber más sobre algún personaje en particular o sobre algún otro aspecto de la novela?

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¿Cuál es el conflicto central de la novela?

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El conflicto central de “El laberinto del verdugo” gira en torno a una serie de asesinatos que sacuden a San José. El detective principal se enfrenta a la difícil tarea de desentrañar una red de corrupción y secretos oscuros que involucran a figuras poderosas de la sociedad costarricense. A medida que avanza la investigación, el detective descubre que los crímenes están conectados de maneras inesperadas, lo que complica aún más la resolución del caso.

La novela explora temas como la justicia, la moralidad y la lucha contra la corrupción, presentando un escenario donde las líneas entre el bien y el mal se difuminan. El detective debe navegar por este laberinto de intrigas y peligros, enfrentándose no solo a los criminales, sino también a sus propios dilemas éticos y personales.

¿Te gustaría saber más sobre algún aspecto específico de la trama o sobre otro libro de Jorge Méndez Limbrick?

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¿Cómo se resuelve el caso?

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En “El laberinto del verdugo”, el caso se resuelve a través de una serie de descubrimientos y revelaciones que el detective principal va desentrañando poco a poco. Sin revelar demasiados detalles para no arruinar la experiencia de lectura, puedo decirte que la resolución implica:

1. Conexiones inesperadas: El detective descubre vínculos ocultos entre las víctimas y los sospechosos, lo que le permite entender mejor las motivaciones detrás de los crímenes.

2. Enfrentamiento final: Hay un clímax tenso donde el detective confronta al antagonista, revelando la verdad detrás de los asesinatos y la red de corrupción.

3. Justicia y redención: La novela concluye con una reflexión sobre la justicia y la moralidad, dejando al lector con preguntas sobre el costo de la verdad y la lucha contra la corrupción.

La resolución del caso es satisfactoria y cierra los hilos narrativos de manera coherente, manteniendo el suspense hasta el final.

¿Te gustaría saber más sobre algún otro aspecto de la novela o sobre otro autor?

EL VIGILANTE ANTE EL ESPEJO NOVELA GUILLERMO FERNÁNDEZ COMENTARIO FELIPE FERNÁNDEZ

 

Recomendación literaria:

Siempre me gusta aclarar que no soy crítico literario, simplemente soy un diletante que disfruta de la buena literatura, por lo que este comentario a modo de reseña, es en base a mi opinión personal.

«El vigilante en el espejo», esta magnífica obra narrativa de Guillermo Fernández, es una novela de ficción histórica, con ese carácter de universalidad al que ya nos tiene acostumbrados el autor en los últimos años. «El vigilante en el espejo» está ambientada en el Manhattan de 1940, el autor juega de manera inteligente con los distintos contextos históricos situados en la época y el lugar, sin llegar a caer en la estructura de la narrativa histórica. El personaje principal es un agente del FBI, pero no se trata del inexpresivo tipo de traje negro —típico de las novelas policíacas— ya que esta novela aborda el tema, pero no llega a sumergirse realmente dentro de ese género literario.

En este punto solamente voy a describir brevemente el argumento sin llegar a hacer un destripe.

El agente es un hombre bastante joven, de unos 27 años de edad, historiador, un hombre muy filosófico, intuitivo, que cavila en una constante introspección, al mismo tiempo que interpreta meticulosamente el ambiente que percibe alrededor de su investigación —que a fin de cuentas podría ser una investigación sobre cualquier tópico habitual, relacionado con el ambiente neoyorquino de la década de 1940, en donde los vientos de la II Guerra Mundial soplaban a las puertas de los EE. UU.— también esa investigación es en torno de sí mismo. Aquí es donde se elabora una ficción en donde vamos a encontrar tramas dentro de tramas, la psicología de los personajes ingeniosamente abordada desde una perspectiva muy humana, giros literarios inesperados que son manejados con gran pericia por el autor.

¿Interesante, verdad?, pues si quieren saber más de lo que sucede ahí, pueden adquirir este libro en las principales librerías del país.

PRINCIPIOS NOCTURNOS NOVELA FRAGMENTO

"¿Y el pacto? ¿De qué se trataba el pacto entre los siete demonios y mi persona?

¡Nada nuevo en la historia de la literatura universal! Yo conseguiría ser el número uno, el gran escritor. Revolucionaría las estructuras novelísticas, revolucionaría la lengua castellana como otro Rubén Darío y, a cambio, al morir les daría mi alma, mi alma quedaría al servicio del Diablo Mayor. Más, con el trato existía una oportunidad de no quedar a sus órdenes y de la cual más adelante hablaré."

FRAGMENTO. NOVELA. PRINCIPIOS NOCTURNOS.

A las últimas frases siento que estoy atrapado en un laberinto con un monstruo. FRAGMENTO. NOVELA. J.MÉNDEZ-LIMBRICK

 "A las últimas frases siento que estoy atrapado en un laberinto con un monstruo. Todo es un juego al que no puedo rendirme, dejar las fichas tiradas, volcar el rey. ¡No, no dejaré la partida a medio terminar! Tampoco voy a correr como un conejo asustado porque el lobo lo persigue… ¡Y, sin embargo, tengo un ataque de pánico!  

— ¡Ahhh… qué torpeza de mi parte… señor Charly Hardin!… ¿Qué desea tomar?"

BORRADOR. REVISIÓN. NOVELA. EL RETORNANTE NOCTURNO.

Un cuervo llamado Bertolino Fragmento Novela EL HACEDOR DE SOMBRAS

 

Un cuervo llamado Bertolino

A la semana exacta de heredar el anillo con la

piedra púrpura, me dirigí a la Torre de los Cuervos.

No lo hacía antes por tener negocios pendientes con

Francesco Rocco, Arthur Blackwood y el Lic. Iglesias:

una serie de endosos y transacciones comerciales, traspasos

de acciones, nuevos testaferros de confianza, con

los que debíamos conversar y redactar documentos

privados para protegernos de los mismos testaferros

de nuestros negocios en la Bolsa Nacional de Valores

y en la Bolsa de Londres.

Repito, a la semana exacta, me dirigí a la Torre, sin

nadie para dar fe de donde me iba. Ese sería el mejor

o mi mejor secreto guardado: la Torre de los Cuervos.

La Torre estaba en idénticas condiciones que la

última vez: en el primer piso, unos bombillos de poca

fuerza iluminaban la Torre de Esmeril, así llamada por

mí. Cientos de escombros, cientos de máquinas de escribir

y utilería de oficina: archivadores de metal, sillas

ejecutivas, mesas para salas de reuniones, pisapapeles,

papel carbón nunca utilizado, tinteros a medio usar,

folders, clips, engrapadoras, estaban por todos lados…

Pasé bordeando un enorme escritorio hasta topar de

frente con el ascensor.

En el último piso, estaba el gran salón con la cúpula

de cristal. En un flash me pareció ver al Maestro Oficiante,

pero no; se trataba de la luz de unos bombillos

EL HACEDOR DE SOMBRAS. BOLA NEGRA

489

en la vía pública que proyectaban con los objetos del

salón una sombra simulando a una persona recostada

en los sillones.

El lugar me fascinó desde la primera reunión con

el Maestro Oficiante. Existían dos lugares con el mismo

efecto narcótico, un efecto que, combinado con los

opiáceos, me llenaban de una paz y una tranquilidad

sin parangón: la Torre de Francesco Rocco, poseedora

en los meses de invierno de una vista incomparable

con las puestas de sol, y la otra era mi Torre Ave Fénix.

La Torre de los Cuervos me producía un sentimiento

diferente, me producía un sentimiento de prohibición

y de egoísmo a la vez. Nadie, a excepción de

mí, gozaba de su paisaje, de los colores ámbares a la

distancia, con un sol estático a perpetuidad, un sol

inmutable. Pero en su inmutabilidad –lo sabía– se fraguaba

una especie de rotación constante y nos acompañaba

con la vulgaridad de nuestra cotidianidad y

mezquina naturaleza humana.

Me recosté en el sillón acariciando el anillo con la

piedra púrpura mirando el ocaso de un sol moribundo,

de una puesta de sol condenada a la eternidad. En

medio de esas imágenes, me dormí. Son esos segundos

que se pasa de la vigilia a un sueño profundo en una

especie de encantamiento.

Recuperé la conciencia. Observé la cúpula de cristal

donde en su exterior un enorme cuervo picoteaba

una y otra vez el vidrio, en una insistencia que me

llamó la atención.

Recordé las palabras del Maestro Oficiante respecto

de los cuervos y su comportamiento inteligente.

“¿Será que el enorme cuervo quiere entrar?”,

me dije. Me incliné del sofá y miré el gran ventanal.

Se construía en una porción de la enorme vidriera

JORGE MÉNDEZ-LIMBRICK

490

una ventana lo suficiente grande por donde podría

pasar el ave. No estaba muy convencido de lo que haría.

Yo, don Julián Casasola Brown, abriéndole una ventana

a un pajarraco; me pareció una locura, pero lo hacía.

Caminé hasta la ventana y la abrí. Un aliento frío y

de madrugada perforó mi nariz y, sin poder tener una

reacción, el cuervo ingresó al salón posándose en un

columpio cerca del cielorraso.

—Pensé que no me iba dejar entrar, mi señor.

Escuché una voz. El pajarraco se columpiaba. Volví

a mirar en derredor. Aun con la poca luz del salón, se

percibían los objetos y la mayoría de los muebles. No, el

salón estaba vacío, al menos el único ser humano era yo.

Supuse que el cansancio y la tensión acumulada

en los últimos días me hacían ver o percibir “cosas”

y el pajarraco no estaba columpiándose cerca de una

columnata de mármol.

Y de nuevo escuché la misma voz… ¿Sucedía?

—Espero, J. C., que tengamos una buena relación

de sirviente a sire, igual a la tenida con mi anterior amo

–dijo tan claro la voz que era innegable lo escuchado.

Volví a mirar en derredor, nada salido de lo normal:

allí estaba el pajarraco en su columpio, allí estaban los

claroscuros, ¿Qué sucedía? Pensé: “La mente me hace

pasar por una pésima broma”. Escuché la voz:

—Soy yo.

—¿Soy yo? –me dije.

—Sí, soy yo… Bertolino.

—¿Y quién es Bertolino? –repuse.

—Yo. ¡Acá! –respondió la voz con cierto reproche

por no poderla ubicar en el salón.

Por un segundo dirigí la vista en donde se ubicaba

el cuervo y escuché la voz.

EL HACEDOR DE SOMBRAS. BOLA NEGRA

491

—Sí, soy yo Bertolino, el cuervo –y, en los instantes

de escuchar la frase, el ave extendió las alas en un

intento de alzar vuelo, pero no lo hizo, las cerró y se

me quedó mirando.

»Bertolino no mueve el pico cuando habla y mi

señor escucha. Mi señor escucha en su mente, pero

soy yo, Bertolino, el nuevo sirviente. Así me llamó el

primer amo y señor.

—¿Y cuándo fue? –dije creyendo que me estaba

volviendo loco.

—Hace demasiado tiempo atrás. Cuando nació

el Horizonte de Sucesos y la Zona Fantasma. Siempre

he sido el emisario: Bertolino, el emisario. Y sí, sí, nací

cuervo, no soy el alma condenada de un hombre en un

cuervo… no, no… Bertolino ha sido cuervo desde su

nacimiento. Cuervo de plumas negras y pico gigante.

Bertolino, el cuervo.

En ese momento entendí las palabras del Maestro

Oficiante al señalarme lo inteligente que son los

cuervos.

—Bertolino de pico grande; Bertolino, sirviente del

nuevo amo, del nuevo sire –dijo el ave y con su enorme

pico golpeteaba la cadena del columpio–. Bertolino será

su emisario y los ojos de Bertolino serán sus ojos. Las

ocasiones que mi sire cierre los ojos, Bertolino mirará

por mi señor. En ocasiones, no sucede –aclaró el ave.

—Y ¿de qué me sirve mirar lo mirado por un cuervo?

–pregunté.

—Es incorrecta la pregunta hecha a Bertolino. No

es lo visto por un cuervo: es lo que desea ver mi sire.

¡Eso es diferente! –agregó.

—¡Ahhh, también sos astuto con las palabras! –repuse

mirando al ave y sus plumas de un negro azabache,

JORGE MÉNDEZ-LIMBRICK

492

de un negro metálico, y cuando alzaba las alas los tonos

del plumaje variaban tornasolados.

—Y también juego al ajedrez. Mi antiguo amo y

señor me enseñó, mi primer sire.

[Faltan varias páginas. Otras páginas están manchadas

con tinta e ilegibles algunos pasajes].

(5)

[…]

Bertolino se hizo mi confidente, mi sombra.

Bertolino tenía razón. En ocasiones, cerraba los ojos

y me veía en el columpio, meciéndome… Ignoro cómo y

quién educó el enorme pajarraco. También ignoro para

qué fines se educó. Supuse que los maestros oficiantes

lo tenían para espiar a los cofrades, en los que no se

confiaba. Ignoro si Bertolino no mentía en lo contado.

A Bertolino sí lo utilicé para espiar, no a los cofrades;

lo utilicé para espiar un relato cruel y doloroso para mí.

En la historia por contar, Bertolino fue mi “yo” presente,

los ojos de Bertolino fueron mis ojos y también mi

relator de las últimas semanas de lo sucedido a Beatriz

Muriel Nigroponte… aunque nunca lo supiera la abogada.

Bertolino conocía todas mis flaquezas humanas,

porque hablar de virtudes sería egolatría de mi parte.

(6)

¿Que si me sirvió la ayuda de Bertolino? ¡Sí! Jamás

hubiera podido penetrar en los lugares más

EL HACEDOR DE SOMBRAS. BOLA NEGRA

493

insospechados sin su ayuda. Y la prueba se dio con la

abogada Beatriz Muriel Nigroponte y su lenta agonía

que por medio de los ojos de Bertolino observé. En ocasiones,

sí; en ocasiones no… La observación se dio por

razones que ni yo ni Bertolino controlábamos. Quizá

nuestro poder mental no era lo suficiente poderoso y

las imágenes telepáticas se daban fragmentadas, borrosas.

Entonces, Bertolino me propuso que vigilaría y

haría una descripción de lo visto y escuchado.

He aquí fragmentos de los episodios y diálogos

entre Bertolino y yo en el desenlace fatal y muerte de

Beatriz Muriel Nigroponte […].

(7)

Hoy al filo de la medianoche he mandado a hacer

un recorrido por la Zona Fantasma a Bertolino. Más

que recorrido por la Zona Fantasma le pedí un favor:

visitar el apartamento de Beatriz Muriel Nigroponte.

Me confesó lo siguiente: “Cerca del apartamento,

permanecía un grupo de zanates graznando una y otra

vez. El ruido alertó a la abogada. Apenas los zanates

vieron mi llegada, decidieron marcharse del lugar. La

luz del apartamento se encendió y pude observar una

tenue luz en las habitaciones contiguas a la principal.

Más tarde, abrió una de las ventanas del balcón. Miró

hacia los árboles, donde habían estado los zanates, pero

fue una mirada más de reproche que de curiosidad…”.

[…]

—Mi amo y señor está empeñado en apagar la vida

de Beatriz en una forma cruel –me advirtió Bertolino.

No le contesté.

JORGE MÉNDEZ-LIMBRICK

494

[Falta una página].

Ayer conversé con Bertolino en la Torre de los

Cuervos. Le ordené espiar de madrugada a Beatriz,

que la vigilara. Me relató lo siguiente:

—Beatriz se recostó en un enorme sillón a leer.

—¿Qué leía Beatriz? –pregunté.

—No lo pude precisar, mi sire –contestó Bertolino–.

Me parece que es un libro antiguo, por la tapa y

contratapa.

—Ahhh, está leyendo mi libro, el libro obsequiado

–dije con un placer erótico, un placer que no deseaba

confesarme.

—¿El libro que usted le obsequió, sire? –preguntó

Bertolino con curiosidad.

—Lo sé, Bertolino, lo sé. Sí, es un libro de tapas duras

color negro. Es el libro. Es parte del juego “oscuro”

que según ella “yo le hago”.

—Ahhh, entiendo, mi sire. ¿Cómo decirlo sin sonar

a grosería? Ella sabe que usted desea… “ella deje

de ser…”.

—En términos generales, esa es la idea…

—¿Sigo contando…, sire?

—¿Bertolino, el cuervo, tiene otras cosas para contar?

–reproché a Bertolino.

—Sire, usted me ordenó: “vigilar” y yo vigilo. Pues

la joven leía un libro de tapas color negro. Era un libro

de tapas tan negras como mis plumas. Allí estaba ella,

cuan larga es la bella Beatriz, acostada en el sillón y,

de repente, abrió los ojos sobresaltada. Murmuró unas

palabras, no tenían sentido para mí, sire. Se refería a la

lectura, se refería a un poema. Se asomó por la ventana

durante largo tiempo, su rostro me pareció pálido y me

dije: “De seguro Beatriz debe estar bastante enferma”.

EL HACEDOR DE SOMBRAS. BOLA NEGRA

495

»Yo me quedé en uno de los árboles del parque a

muchos metros debajo de su ventana… ¿Quién puede

ver en la noche a un cuervo con su plumaje más negro

que la misma noche? ¿Quién puede ver los ojos y el pico

de Bertolino más negros que los pozos de donde nació

la oscuridad? Y de vez en cuando alcé vuelo para ver

qué hacía Beatriz. ¿Qué hacía? Al promediar las 2:30

a. m., después de recorrer la habitación descalza y semidesnuda,

se recostó en el sillón y se puso a leer… Y

entonces, yo Bertolino, el cuervo, me posé en la cornisa

de su ventana por segunda vez.

[…]

Hoy he mandado a Bertolino para vigilar a mi contendora,

a la bella Beatriz Muriel Nigroponte. De regreso

a la Torre de los Cuervos, esto me relató Bertolino:

—Mi sire, no hay mucho por contar. Después de

bañarse, leer los periódicos y ver televisión por cable,

llamó por teléfono.

»A las pocas horas llegó un joven, le entregó un

paquete. Lo abrieron y era hierba; enrolaron la hierba

y empezaron a fumar. Escuché al joven que se trataba

de opio traficado en la Zona Fantasma.

»El joven marchó y Beatriz se tumbó con poca

ropa en el sofá. Permaneció por minutos sin moverse

y con los ojos cerrados.

»Dos temas más, mi sire: el joven de la visita se

llama Fernando y esto sucedió hoy.

[…]

Conversé con Bertolino en la Torre de los Cuervos.

Me preguntó si la muerte inminente de Beatriz

era por sospechas, rencor, reproche o por qué no por

JORGE MÉNDEZ-LIMBRICK

496

un erotismo no correspondido. Le respondí que existía

de todo un poco y me quedé mirando estático el panorama

de ese sol moribundo in perpetuum… distanciado,

atemporal.

—¿Cómo? –respondió Bertolino.

—Ella sabía de nosotros. Ella conoce mis secretos.

Peligra la Cofradía, peligra lo construido por mí. Ella

investiga, ella sabe que yo sé. Ella sabe de “el juego oscuro”,

como ella le llama a nuestra relación –respondí.

Antes de marcharme de la Torre de los Cuervos, le advertí

a Bertolino que lo quería de regreso por la noche.

[…]

Bertolino llegó entrada la noche. Me comentó lo

siguiente:

—En la tarde, en medio de un fuerte aguacero,

sobrevolé el apartamento de la abogada. Unos zanates

me vieron y se alejaron de los árboles en el parque. Allí

estuve hasta que la lluvia amainó y pude sobrevolar

con tranquilidad cerca de los ventanales. Llegó una

enfermera y estuve atento en la cornisa escuchando

los consejos de la mujer. Nada especial: unas dosis de

morfina inyectadas para el dolor.

—Me produce demasiada resequedad en la boca

y sed –escuché decir a Beatriz.

—Son los efectos colaterales de la morfina, no se

puede hacer nada. Tome suficiente agua, Beatriz –contestó

la enfermera mientras le inyectaba en el brazo

una primera dosis de la droga.

La enfermera se marchó y Beatriz se hundió en el

sofá a mirar por cable una película.

—¿Alguien más la visitó? –pregunté.

EL HACEDOR DE SOMBRAS. BOLA NEGRA

497

—No, mi sire. Nadie más que la enfermera. Solo

hizo varias llamadas telefónicas y estuvo con su computadora

escribiendo e investigando en la Internet.

—¿Investigando en la Internet, Bertolino?

—Sí, eso me pareció. Eso fue después de ver televisión.

Ahhh, se me olvidaba contarle que escuché a

Beatriz (no supe con quién hablaba) que estaban investigando

el bufete Iglesias, a su amigo Arthur Blackwood

y a usted. Una investigación…, no escuché más, no sé

quién investiga.

—¿Pesquisas paralelas? –dije–. ¿Una investigación

paralela, la de alguna autoridad judicial?

—No sé, mi sire. No escuché toda la conversación,

la ventana la cerró… fraccionado… frases algunas con

sentido y otras sin sentido –respondió Bertolino.

[Texto sin concluir y con el bosquejo de un cuervo.

Se supone que el dibujo se refiere a Bertolino].

Horas más tarde

En la última conversación, Bertolino se marchó

para regresar muy de noche a la Torre de los Cuervos,

donde yo lo estaba esperando:

—Sire, recuerda la pregunta de quién estaba investigando

el bufete, de quién estaba investigando a

sus amigos. ¿Recuerda que mi sire lo preguntó? Hay

noticias: es una persona llamada el Mamulón Zúñiga,

una persona allegada a la abogada Beatriz.

—¿Seguro?

—Sí. El otro interesado es el señor Ernesto Miranda

Rojas, el agente del OIC, el jefe supremo en las

averiguaciones.

JORGE MÉNDEZ-LIMBRICK

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—¿Otro tema? –repuse.

—Ningún otro, mi sire.

[Texto fragmentado].

—Hoy, mi sire, la abogada Beatriz estaba ligera de

ropas, con los pies descalzos, hablando por teléfono. Se

tumbó en el sofá y, de inmediato, ella misma se inyectó

la morfina. Percibí una especie de modorra, no se movía

o no se movió del sofá por más de cuarenta minutos.

Entreabría los ojos para ver la televisión, pero la modorra

y el sueño le superaban y se dormía por lapsos.

Al final, Beatriz se quedó dormida durante varias horas

hasta que la despertó la luz del sol. Apenas clareó, la

miré abriendo las ventanas del balcón. A los minutos,

me retiré a donde estaban mis otros hermanos, acá a

la Torre de los Cuervos.