(ARCHIVO BELFEGOR) Eros y Muerte en Bataille. Del porqué es necesario leerlo y comentarlo en mi imaginario de escritor

 

Eros y Muerte en Bataille. Del porqué es necesario leerlo y comentarlo en mi imaginario de escritor

Por Méndez-Limbrick

Hay autores que se leen por cultura. Otros, por placer. Y unos pocos porque abren una herida que ya existía en nosotros antes de conocerlos. Georges Bataille pertenece a esta última categoría.

No considero que deba leerse a Bataille para coincidir con él. Tampoco para aceptarlo como filósofo definitivo de la condición humana. Debe leerse porque ilumina una región oscura del espíritu que la literatura suele bordear con cautela: la extraña alianza entre el deseo y la muerte.

En su obra, eros y muerte no son fuerzas opuestas. Son la manifestación dual de una misma experiencia límite.

El hombre, afirma Bataille, vive encerrado en los límites de su individualidad. Es un ser separado. Un cuerpo aislado. Una conciencia que sabe que nació sola y que sola habrá de morir. Sin embargo, existe en él una nostalgia profunda de unidad, un anhelo de romper la prisión de la identidad.

Es aquí donde aparece el erotismo.

Para Bataille, el erotismo no es el simple ejercicio del placer carnal. Tampoco es la reproducción ni el romanticismo. Es una tentativa de abolición de las fronteras individuales. En el instante erótico, los límites entre un ser y otro parecen disolverse. El sujeto experimenta una fugaz pérdida de sí mismo.

Toda pasión auténtica contiene ese impulso.

Queremos poseer al otro, pero también desaparecer en él.

Por eso el orgasmo recibió de los franceses una expresión admirable: la petite mort, la pequeña muerte.

No se trata de una metáfora romántica.

Se trata de una intuición metafísica.

Durante un instante, la conciencia deja de gobernar completamente la experiencia. El yo vacila. El orden se fractura. Algo en nosotros se extingue para que otra cosa aparezca.

Bataille observa allí una cercanía esencial con la muerte.

La muerte destruye definitivamente la individualidad.

El erotismo la suspende provisionalmente.

Ambos fenómenos apuntan hacia el mismo horizonte: la disolución del ser separado.

He aquí la razón por la cual considero a Bataille imprescindible dentro de mi imaginario literario.

Gran parte de mis preocupaciones narrativas participan de esta tensión.

Mis personajes persiguen la belleza sabiendo que es efímera.

Buscan la pasión sabiendo que destruye.

Ansían la inmortalidad mientras contemplan la decadencia de la carne.

Aman precisamente aquello que habrán de perder.

Sir Spencer, el Sileno, Belfegor y tantos otros habitantes de mis ficciones se desplazan alrededor de la misma pregunta que obsesionó a Bataille:

¿por qué aquello que nos hace sentir más vivos se encuentra tan próximo a lo que puede destruirnos?

La literatura universal ofrece múltiples respuestas.

Thomas Mann observó la belleza como una fuerza capaz de conducir a la ruina.

Baudelaire encontró flores entre los desechos de la corrupción.

Poe hizo del amor un diálogo permanente con el sepulcro.

Pero Bataille avanza todavía más.

Se atreve a sugerir que la atracción hacia el abismo no es una desviación de la naturaleza humana.

Es parte de ella.

La muerte no aparece entonces como la enemiga absoluta del deseo.

Se convierte en su sombra inseparable.

Comprender este punto resulta fundamental para quien aspire a escribir sobre las pasiones extremas.

Los personajes realmente memorables no desean cosas seguras.

Desean aquello que los transforma.

Y toda transformación auténtica implica una forma de muerte.

Muere una ilusión.

Muere una identidad.

Muere una certeza.

Muere una versión anterior de nosotros mismos.

Quizá por eso la obra de Bataille conserva su capacidad de perturbación.

Nos obliga a reconocer que no siempre buscamos la felicidad.

Con frecuencia buscamos la intensidad.

Y la intensidad exige riesgos que la razón preferiría evitar.

Como escritor, encuentro en Bataille una advertencia y una revelación.

La advertencia consiste en no domesticar demasiado a mis personajes.

La revelación consiste en comprender que el arte nace precisamente allí donde la vida ordinaria encuentra sus límites.

La buena literatura no surge de la comodidad.

Nace del borde.

Del abismo.

De ese territorio ambiguo donde eros contempla a la muerte y, lejos de retroceder, la reconoce como su hermana.

Por ello considero que leer a Bataille no es únicamente un ejercicio intelectual.

Es una expedición hacia las regiones más contradictorias de la experiencia humana.

Y para un novelista, pocas expediciones resultan tan necesarias.

Porque allí donde el placer roza la aniquilación, donde la belleza presiente la decadencia y donde el deseo descubre su parentesco secreto con la muerte, comienza el verdadero territorio de la literatura.